Genuíno e simples

No burburinho midiático de crítica ao “cristianismo” fico tentando proteger minha fé e compreendê-la melhor. Não gosto de repercutir discursos com os quais não concordo, mas acho que o cristianismo que é vendido – acho que o verbo é mesmo esse: vender – hoje, não representa a genuinidade e simplicidade do que a fé em Cristo é.

E quando penso nisso, lembro-me de um poema lindo do  Fernando Pessoa, que interpretado por Maria Bethânia fica mais lindo e representa muito do que é minha fé:

Poema do Menino Jesus

Num meio-dia de fim de Primavera


Tive um sonho como uma fotografia.


Vi Jesus Cristo descer à terra.


Veio pela encosta de um monte


Tornado outra vez menino,


A correr e a rolar-se pela erva


E a arrancar flores para as deitar fora


E a rir de modo a ouvir-se de longe.



Tinha fugido do céu.


Era nosso demais para fingir


De segunda pessoa da Trindade.


(...)



Um dia que Deus estava a dormir


E o Espírito Santo andava a voar,


Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.


Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.


Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.


Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz


E deixou-o pregado na cruz que há no céu


E serve de modelo às outras.


Depois fugiu para o Sol


E desceu no primeiro raio que apanhou.


Hoje vive na minha aldeia comigo.


É uma criança bonita de riso e natural.


Limpa o nariz ao braço direito,


Chapinha nas poças de água,


Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.


Atira pedras aos burros,


Rouba a fruta dos pomares


E foge a chorar e a gritar dos cães.


E, porque sabe que elas não gostam


E que toda a gente acha graça,


Corre atrás das raparigas


Que vão em ranchos pelas estradas


Com as bilhas às cabeças


E levanta-lhes as saias.



A mim ensinou-me tudo.


Ensinou-me a olhar para as coisas.


Aponta-me todas as coisas que há nas flores.


Mostra-me como as pedras são engraçadas


Quando a gente as tem na mão 


E olha devagar para elas.



(...)



Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.


Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava.


Ele é o humano que é natural.


Ele é o divino que sorri e que brinca.


E por isso é que eu sei com toda a certeza


Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.



(...)


A Criança Nova que habita onde vivo


Dá-me uma mão a mim


E outra a tudo que existe


E assim vamos os três pelo caminho que houver,


Saltando e cantando e rindo


E gozando o nosso segredo comum


Que é saber por toda a parte


Que não há mistério no mundo


E que tudo vale a pena.



A Criança Eterna acompanha-me sempre.


A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado.

O meu ouvido atento alegremente a todos os sons


São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.



Damo-nos tão bem um com o outro


Na companhia de tudo


Que nunca pensamos um no outro,


Mas vivemos juntos e dois


Com um acordo íntimo


Como a mão direita e a esquerda.



Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas


No degrau da porta de casa,


Graves como convém a um deus e a um poeta,


E como se cada pedra


Fosse todo o universo


E fosse por isso um grande perigo para ela


Deixá-la cair no chão.



Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens


E ele sorri porque tudo é incrível.


Ri dos reis e dos que não são reis,


E tem pena de ouvir falar das guerras,


E dos comércios, e dos navios


Que ficam fumo no ar dos altos mares.


Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade


Que uma flor tem ao florescer


E que anda com a luz do Sol


A variar os montes e os vales


E a fazer doer aos olhos dos muros caiados.



Depois ele adormece e eu deito-o.


Levo-o ao colo para dentro de casa


E deito-o, despindo-o lentamente


E como seguindo um ritual muito limpo


E todo materno até ele estar nu.



Ele dorme dentro da minha alma


E às vezes acorda de noite


E brinca com os meus sonhos.


Vira uns de pernas para o ar,


Põe uns em cima dos outros


E bate palmas sozinho


Sorrindo para o meu sono.



Quando eu morrer, filhinho,


Seja eu a criança, o mais pequeno.


Pega-me tu ao colo


E leva-me para dentro da tua casa.


Despe o meu ser cansado e humano


E deita-me na tua cama.


E conta-me histórias, caso eu acorde,


Para eu tornar a adormecer.


E dá-me sonhos teus para eu brincar


Até que nasça qualquer dia


Que tu sabes qual é.



Esta é a história do meu Menino Jesus.


Por que razão que se perceba


Não há-de ser ela mais verdadeira


Que tudo quanto os filósofos pensam


E tudo quanto as religiões ensinam ?

Fernando Pessoa (Alberto Caeiro)